ANDY JORGE BLANCO (Cárdenas, Matanzas, Cuba, 1996) Periodista. Licenciado en Periodismo por la Universidad de La Habana en 2020. Egresado del Centro Nacional de Formación Literaria “Onelio Jorge Cardoso”. Máster en Comunicación y Cultura por la Universidad de Sevilla (2023). Actualmente estudia el Máster en Escritura Creativa por la propia universidad. Es autor del libro de entrevistas “La guerra no espera” (Editorial Ocean Sur, 2023). Textos suyos han sido publicados en antologías y revistas literarias en Cuba, México, Estados Unidos y España. Forma parte de los poetas incluidos en la antología “Colibríes sobre mares. Poesía cubana contemporánea por el mundo” (Editorial Primigenios, 2023).
Instagram: @andy_jblanco
Correo: ajblanco9617@gmail.com
Autoflagelarse
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.
(Jaime Gil de Biedma)
He renunciado a tantas cosas,
Siento la pena que carcome cada arteria
por la culpa de abandonarlo todo: los bares,
el silencio de la madrugada y yo cantando,
la última película en un cine y una mulata
tocándome las piernas,
mojándose las manos
y diciendo “bendita anatomía”.
He renunciado a la vida universitaria
y bohemia de los años mozos,
a la adrenalina de lo prohibido, a fumar puros
y pasar el humo a bocas ajenas,
a darle al ron funciones sexuales. He intentado ser correcto,
políticamente correcto dicen,
entender que la adolescencia
es un libidinoso pasado, pero toca la adultez.
¿Y para qué? ¿De qué vale que abandone los “malos hábitos”,
poner la cabeza en su sitio, pagar un piso
con el sudor de doce horas de trabajo,
adoptar un gato que acompañe tanta ausencia,
si luego llegas tú, me miras al espejo
y te ríes de las bolsas que me cuelgan debajo de los ojos,
de la vida de mierda que llevo dices?
Vienes y te burlas de todo,
de lo miserable que soy,
hablas de explotación laboral, de poca vida sexual,
de amor propio y qué sé yo cuántos términos más en moda.
No te escucho, te grito, déjame vivir, te grito.
Pero me sigues recordando que ya no gusto como antes,
que he adelgazado más,
que no soy la curiosidad hormonal de nadie,
que las mujeres me abominan, que soy patético,
que ya no escribo, que no tengo rumbo.
Siempre apareces cuando me miro al espejo
y siempre, cuando apareces,
lucho contra ti, ser de los mil demonios.
¿Y yo tengo que vivir eternamente contigo?
O mejor, ¿tengo que vivir así conmigo mismo?
Allí en La Mancha
Casi diez horas de vuelo,
una escala en Madrid, efímera y fría,
luego La Mancha, que une el centro
sin mar
con el sur
mediterráneo y húmedo.
Me aturde y adormece
el cambio de país
el huso horario,
pero recuerdo la imagen
de los molinos y un cartel:
“esta es la tierra de El Quijote”.
O algo así.
Primera vez en Castilla La Mancha.
Claro que te busqué,
uno también tiene amores a destiempo,
y uno a veces enloquece
cuando desanda La Mancha.
Vi quijotes y molinos.
Tú también estabas.
Solo había que fijarse bien.
Definición
Alguien me ha preguntado hoy
¿de dónde vengo?
y he vuelto a viajar
a mis raíces.
He cruzado el océano
y he llegado felizmente a la tierra
donde descansan mis muertos,
a mi casa en una isla del Caribe,
a la calle que vio pasar mi infancia.
¿De dónde vengo?, me preguntan.
¿Quién eres?, insisten.
La gente se obsesiona en definirse,
en encontrar su “yo” en unos versos.
Vengo de finales de siglo,
de un periodo especial de crisis dura,
de mi madre, primeriza y joven,
intentando educar a un hombre bueno.
Vengo de una ciudad con mar,
con olas que salpican la esperanza de su gente.
Llevo en mi sangre, cubana sangre,
y sangre española de mis abuelos,
mezcla de tierras: tierras gallegas,
tierras canarias y caribeñas.
¿De dónde vengo? ¿Quién eres?
La gente se obsesiona en definirse.
La pureza no existe
o ¿acaso es necesaria?, dice el poeta.
Entonces soy, quizás, un hombre impuro.
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