FRANCES HASAM es una creativa que vive en México, cuya práctica abarca la fotografía, narrativas audiovisuales y escritura. Su trabajo explora las intersecciones entre la experiencia íntima, la memoria, la identidad y las estructuras sociales, con especial interés en la melancolía, el cuerpo, los vínculos afectivos y las relaciones de poder. Desde una perspectiva crítica y rebelde, su obra cuestiona las normas, los discursos y las construcciones culturales que moldean la experiencia humana. instagram: @sobriaconfundida
Entre tanta muerte
Si para exorcizar tu memoria
debo manchar tu recuerdo con brujería,
empezaré a crear verdades en mi cabeza
y reviviré el olor a carnicería.
Ayúdame a recordar
que las lágrimas escurridas de mis arterias
arden en lugar de curar.
Léeme las instrucciones,
¿En qué parte de la biblia nos enseñan a soltar?
Soltar el volcán antes de erosionar.
Por eso engañé en el matrimonio,
para deslindar la responsabilidad de tu transtorno,
quemar los jardines
y no permitir que las flores fantasmas cayeran en mis manos,
para no manifestar un cuento que termina en tonos grises.
Despiértame en el infierno para dejar de escribir películas con el tallo de mis crisantemos.
¿Qué remedio casero purga mi memoria de tu recuerdo?
He intentado todo,
pero mientras más me alejo,
más te encuentro.
Recuerdo,
la sensación en mi cuerpo
cuando el ente carnívoro me poseía,
rara vez me visitaba entre sueños,
pero ahora que vivo en una iglesia sin apellido en burguesía,
su manera de alcanzarme es en mi momento de paz.
Y cuando el presente se disipa entre tinieblas y realidades alternas,
eres un fantasma
que camina entre mis palabras, mi arte,
no dejando existir la naturaleza
entre tanta muerte.
Y siempre empieza como todo termina
Espero con un pie en el río
mientras dudas si quitarte los zapatos.
La tinta que dibujó nuestra aventura
se esfuma entre prejuicios de un pasado
que firmó la sentencia de mi libertad.
Lo único que se asoma a través del cristal
es la consecuencia,
te arrancas los ojos al motivo,
el que conecta tu tragedia con la mía.
No puedes verme.
Verme saltando entre matorrales de rosas,
sientes que robo pétalos,
solo para decorar mi cama.
No ves el ramo que hago carne y hueso
para colgarlo en el altar que tiene tus dibujos y versos.
Eres ciego ante las virtudes de mi presente,
negándote,
nunca te desprendes de las gafas que polarizan mi rostro.
Te aterra el sueño de presenciar
el momento en el que cante un adiós,
un adiós fantasma
que vive enredado entre tus ojeras,
que te atormenta cuando me despido
y resucita cuando regreso.
Soy la pieza que pone en jaque a tu rey,
y aún así,
nunca alejas a la reina de mi amenaza,
poniendo a prueba mi crueldad.
Aún así,
soy luna cuando la noche apaña tu creatividad
y sol cuando las nubes cubren tu visión.
Aún así,
soy esmeralda decorando tu pared,
un detalle en los cuadros de óleo que cuelgan de tu hogar.
Soy excusa,
llave,
piedra
y tornillo.
Soy las herramientas
que elevan tu alma
y entierran tu espíritu.
En este limbo
existe una relación de cuatro:
contigo,
conmigo,
con tu arte
y mi melancolía.
Batallamos por atención,
la hermana del crear,
hija del destruir;
Pero nunca bajamos la guardia,
vivimos en polos opuestos.
Mis pies,
ajenos a la tierra
y tú,
enganchado a las nubes.
Parece que todo es un juego
ante las casualidades de tus rutinas,
dones,
características…
Lo veo cuando la emoción gana
y la súplica de excelencia envenena tus venas
para aislarte en una estrella cercana,
a la que apodas “refugio”,
una que habita entre tormentas inalcanzables.
Es hasta que tus raíces
te alcanzan en el aire
que predicas la casualidad de haberme conocido.
Pero el defecto de mi pasado
es la bala que perfora tu cerebro
en la parte que me construye con idealización.
Siempre estuve equivocada.
El camino que pisa el crecimiento de una nación
tiende de los pliegues de tu capa.
La vena que mancha mi ojo
abandona mi sistema nervioso
porque la hiciste llorar su última lágrima.
El defecto en tu biblia
es la clave que desbloquea el pesar de mis hombros.
Me lees con una ortografía escondida
que solo con riñones se puede traducir,
nadie más en el mundo
tiene el vocabulario para escabullir
tanto sentido entre coronas de espinas.
Llevo años viendo con sangre,
la luz natural se siente ajena en mi pupila,
el rayo mueve mis pies descalzos,
cambian de dirección
a un mar de arena,
oculto bajo de mis anécdotas.
Puedo escapar del paraíso
para reencarnar en las tormentas
que arrancarán la vida de mi pecho
para dar de comer a los peces,
y ese,
es el verdadero renacer.
No me amas,
no te amo.
Amas la idea de mis lágrimas como oleo,
y yo la idea de tus pinceles manipulando mi dolor.
Somos un concepto fantasma que juega con el presente,
porque no somos realmente.
Soy
y eres.
Un pergamino más
que traza pedazos de dos vidas destrozadas,
una que envidia a la otra
y la otra que quiere ser alcanzada.
Es un tablero que llora compañía
y sabiduría
y arte
y pesar.
Pero no hay pieza ni espada que se forje con simpatía,
el calor no es piadoso con el metal
y eso es lo que lo hace eterno.
Adiós.
Extraño quien eras
Cuando el sol se rinde ante los brazos de la oscuridad,
yo caigo en tu despedida.
Si la luz es esclava de las estrellas,
la idea de mi existencia
no es el rival que quiere salir de tu sombra.
Porque cuando cierro los ojos
mi pasado resplandece entre besos y versos,
los que alguna vez nos dedicamos
con el corazón en los dedos.
Quiero sentir tu cuerpo junto al mío,
en la cama que bautizamos con promesas de un presente eterno.
Es en las noches
cuando el pecho retumba en mis pulmones
y le recuerda al cerebro
lo que se siente la pérdida de aire en un suspiro.
Recuerdo el insomnio compartido,
que detuvo el tiempo en preguntas sin respuestas,
el que nos sonrió en sintonía
y no nos vió partir.
Abrazada en las sombras
reproduzco situaciones arbitrarias,
las que nos dieron a probar del fruto prohibido,
el mismo que siembra la semilla de esperanza en vida
y extraño.
Extraño quien eras cuando yo era nada.