PABLO HUMBERTO SOTO ALARCÓN (Quilpué, 1979). Su debut literario se produjo con el lanzamiento de su poemario “Traumatismo y Otros Poemas” (Coirón Editores, 2023). Entre 1998 y 2002 cursó sus estudios de pregrado, obteniendo una licenciatura en Comunicación Social y el título de periodista. En 2023 obtuvo el grado de Magíster en Comunicación Estratégica. Además de su trabajo literario como poeta, ha desarrollado talleres dedicados al género para instituciones educacionales como la Escuela de Contadores Auditores de Santiago. En 2023 obtuvo la segunda mención honrosa en el Sexto Concurso de Cuento y Poesía, organizado por Bibliometro en Chile, gracias al soneto “Peso muerto”, versos escritos bajo el contexto de la conmemoración de los 50 años transcurridos del Golpe militar en 1973 en Chile.
HOMBRE RANA
(publicado en “Traumatismo y Otros Poemas”, Coirón Editores, 2023)
Guardar la pena
en una cabeza confundida,
intentando recordar el pasado
para luego esconderse.
¡Me duele y no tengo miedo!
Descender desde una estrella
para caer sobre estas aguas frías,
allá donde una máquina que respira
aguarda lista y encendida.
Rezar antes de morir
fue un consejo bien dado,
para comprender un sorbo de aire
como algo totalmente absoluto.
He sucumbido bajo el agua,
mi cuerpo permanece sumergido,
miro hacia arriba y no te veo,
ya no vienes a recatarme.
MIDAS
(Inédito, parte del poemario “La fiesta de los seres humanos”)
En un retrato colgado en la pared,
líquidos fantasmas posan
y sonríen para la foto.
¡Digan whisky!
Toco la fotografía pero se moja;
pasa que últimamente
todo lo que toco se vuelve agua.
Toco mis ojos y lloro,
rozo tu piel y transpiras,
junto las manos y desato marejadas.
¿Hay algo más intenso
que sentir caer el agua pesada
sobre los cuerpos que deambulan
en imágenes del pasado?
Me toco repetidas veces el alma,
transfigurando lo celeste
en algo más espectral que la carne,
la misma que se desvanece
convertida en habitante de fotografías.
Ahora el cuerpo es un flash,
un repentino influjo blanco y negro
sobre un papel que brilla.
Vestimenta elegante,
como un cadáver que se desintegra,
atrapado en un pasado que no habla,
encerrado en un retrato líquido
colgado en la pared.
PLANTAS DE INTERIOR
(publicado en “Traumatismo y Otros Poemas”, Coirón Editores, 2023)
Ojalá todo pase pronto,
es esa incertidumbre natural
diluida en un poco de agua fría.
Son recuerdos sobre navidades
con árboles sin luces,
años nuevos oscuros
y muy poco pirotécnicos.
Afuera las plantas se marchitan,
no sé qué hacer para rescatarlas,
no parecen enfermas,
creo que te extrañan.
Intenté regarlas con mis lágrimas,
pero murieron con el ácido
vertido por mis pobres recuerdos.
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