Carlos Roberto Gómez Beras nació en República Dominicana (1959) y (re)nació en Puerto Rico (1964). Es catedrático, editor y poeta. Ha obtenido en cinco ocasiones el Premio Nacional de Poesía: los que otorgó el PEN Internacional de PR a Viaje a la noche (1989), Mapa al corazón del hombre (2012), Árbol (2017) y Sólo el naufragio (2018); y el que recibió Errata de fe (2015) del Instituto de Literatura. En 2020, además, recibió el Premio Nacional de Literatura conferido por el Instituto de Literatura Puertorriqueña a su libro Aposento. Además, ha publicado: La paloma de la plusvalía y otros poemas para empedernidos (1996, incluye La paloma de la plusvalía, Poesía sin palabras y Animal de sombras); Aún (2007, volumen que reúne los cuatro libros escritos entre 1989 y 1992); Utánad (2008, selección en húngaro y español, Ediciones Orpheusz de Budapest, en traducción de María Teresa Reyes y Georges Ferdinandy); Sobre la piel del agua (2011, antología personal, Editorial Arte y Literatura en La Habana); Árbol (2017, publicado en serbio y español, en 2018, con el título Drvo, por las editoriales Obodsko Slovo & Stampar Makarije de Montenegro, en traducción de Silvia Monros). Sus poemas han sido traducidos, también, al francés, inglés, italiano, estonio y alemán; difundidos en revistas nacionales e internacionales; e incluidos en antologías caribeñas y latinoamericanas. En el 2013 fue invitado como Poeta Residente (bajo la Beca A. W. Mellon y la gestión de la Dra. Dinorah Cortés Vélez) en Marquette University.
TU CUERPO
Dos almendras
y entre ellas el tallo de una menta.
Dos manzanas cerradas
y una manzana abierta.
Un ánfora griega que se vierte.
La mitad de dos naranjos congelados.
El cascarón de una avellana.
Un plato vacío y terso
donde una paloma de sangre duerme.
Una blanca herida que alberga
un pequeño dátil que se levanta.
Un caramelo de miel amarga.
Dos hogazas firmes y tibias.
Dos raíces que huelen
a ríos, a ansias y a sueños.
Entonces, ¿qué es tu cuerpo,
esta naturaleza muerta que muere
o esa imagen que como recuerdo
resucita en el sudario del lecho?
TU CUERPO, MI HORIZONTE
Tu cuerpo es una frontera.
Quizás ya sueñas, quizás ya no respiras
por eso no sabes, no intuyes,
que cuando cierro los ojos cansados
tu cuerpo es el final de mi tierra firme.
¿Qué hay más allá de ti?, siempre pregunto
cuando llego hasta tu piel brillante y salada
y descubro el cementerio marino
donde están los restos de los incautos
que confundieron tu nido de miel y leche
con la promesa intoxicada del vellocino.
No, no me preguntes por la gesta falsa
que me empuja a dejar atrás otro tálamo,
otro can y otra manta tejida.
Tu cuerpo es el horizonte que se espeja
en el naufragio de los días.
TU CUERPO, MI PAISAJE
He presentido tu cuerpo tantas veces.
Tu frente solitaria donde un monje medita.
Tus ojos sedientos de más miel.
Tus labios donde la espuma se contiene.
Tus manos que recogen caracolas.
Tus pechos que olean y vibran.
Tus muslos duros sumergidos en deseo.
Tus pies brillantes como dos peces.
Tu cuerpo es un paisaje lavado por las lágrimas.
(3 poemas de Carlos Roberto Gómez Beras
de Un largo suspiro, 2021)