Créditos de la fotografía: Amanda Cajales Sánchez.
Dante Cajales Meneses. Chile, Santiago, 1966. Ha publicado poesía y narrativa. Algunos de sus libros son: Techo de pizarreño (1983); Casas para morir (1986); Tiempo (1988); Días de agua (2014); Fissura (2017); Latido de escombros (2019); Respirar (2020); Cielo falso (2020); Saltar el mar (2021). Ha sido incluido en la Antología Wurlitzer: cantantes en la memoria de la poesía chilena (2018); y en las revistas digitales: Valpoesía (Chile) Marcapiel (México); Otro Lunes (España); NubeCónica (Chile). Su poesía ha sido traducida parcialmente al inglés. Referencia: https://dantecajales.wixsite.com/poesia
RESPUESTA AL DIÁLOGO CON CHILE
¡Oye Zurita!
en los hogares de Chile
oirás el hambre
y morirás
en las calles de Chile
verás
trabajadoras subir a las micros
y morirás
en los hospitales de Chile
verás no ver
el aire que se va
y moriremos.
Publicado en el libro Respirar (Rumbos Editores, 2020).
LOS ASOMADOS
La cama está fría
la mascarilla y el alcohol junto al celular
viaja dentro de una ventana
y la ventana cae con sus cortinas de soledad
pasa rozando las miradas vecinas
el gato del séptimo
la pareja del sexto que tira en el balcón
los pétalos de las plantas en el quinto
el perro del cuarto
la discusión en el tercero
tose que tose el hombre del segundo piso
que se fuma un pito junto a la ventana
pasa de largo
va cayendo
al mismo tiempo que Chico Buarque
pareciera cantarle desde la ventana del frente
tropezó en el cielo cual si oyese música
girando
oculta dentro de su cuerpo
a tientas
sin hoja de ruta
en el vacío
la vereda espera con sus portones cerrados
¡que golpe tan seco!
la soledad
todos se asoman en los balcones
la dulzura de sus labios que publicaba en Instagram
ya no son los mismos
están pálidos.
Publicado en el libro Cielo falso, (Ed. Awayu, 2020).
CUMPLEAÑOS NÚMERO DIEZ
a mi hija Amanda.
Dos sueños en tu entrecejo.
Dos sueños en tu mirada.
Dos cielos en la encumbrada
frente, se abren en festejo.
Risa nueva oigo de lejos
y se me amordaza el pecho.
Oiga, se nos abre un trecho,
y se me acortan los brazos.
Usted, ya que corta el lazo.
Tiempo pasa, a lo hecho pecho.
Inédito, 2020.
VELORIO
Lluvia de enero
las sillas del comedor
bloquen el paso a las habitaciones
los sillones se mojan en el patio
gente desconocida
vapor en las ventanas
el cajón está abierto
las coronas de flores en el living
tienen el color sombrío de las habitaciones cerradas
los niños juegan con las niñas al pillarse
los más pequeños
impresionados y curiosos
se empinan para mirar un muerto
atropellado en la avenida
y los ojos cosidos por el cielo
la cocina suelta el llanto
¡que grito más feroz!
la casa se viene abajo
no hay alivio
las vecinas callan
y callan los juguetes del hijo bajo la lluvia
no queda nada y queda todo
un hijo muerto.
Publicado en el libro Casas para morir (Autoedición, 1986).
EN EL FONDO DEL PATIO
Las sombras de la tarde
trepaban cerro arriba
En el fondo del patio
tuvimos una imprenta clandestina
allí
mi madre ahogaba las perritas recién nacidas
y la escuchábamos llorar
a veces volvíamos al fondo del patio
para oír a los grillos
cuando mi padre llegaba borracho
en el fondo del patio sabíamos callar
el miedo nos dejó herido los pulmones
nunca supimos lo que íbamos a ser
ahora que la guerra terminó
nuestra infancia volvió para quedarse
en el fondo del patio
sin héroes ni santos.
Publicado en el libro Techo de pizarreño (Autoedición, 1983).