DANIEL RIVERA RIVERA (San Juan, Puerto Rico, 2001). Estudiante de bachillerato en Escritura Creativa en la Universidad de Puerto Rico Recinto de Río Piedras. Sus intereses van dirigidos al periodismo investigativo y documentación cultural a través de ensayos y críticas, principalmente de temas de música, literatura y fotografía en el panorama puertorriqueño, caribeño, latinoamericano y diaspórico. A través de sus experiencias como hombre afropuertorriqueño y caribeño, su propósito principal como estudiante, es visibilizar temas que giren en torno a las experiencias afro, su cultura, aportes en las artes para así sacar del anonimato a figuras negras con gran relevancia alrededor del mundo.
La palabra
Creo que te veré morir mañana
colgada de alguna sucia boca.
Precisamente el homicida,
ni sepa de tu muerte,
ni del dolor tan grande que sentiré mañana.
Eterna eres, aunque pretendan desaparecerte,
aunque te despojen del color de tus formas
en la ignorancia de querer callarte.
Anda, ven,
desbórdate sobre el papel,
calla al viento,
demuestra que para la muerte y los silencios
todavía eres una amenaza.
Sin título
Cuanta ciudad,
cuantos ríos de pieles,
cuantas almas blandas sin tiempo.
Soy yo en el medio de todo,
entre las puñaladas silenciosas de las miradas,
entre la amenaza de los revólveres que guardan sus bocas.
Tu nombre volvió a brotar del viento,
del interior de un callejón hambriento
donde un poste dibuja sobre la acera tu figura.
Todo se desordena en este puente quebradizo de emociones.
Es tan injusto no poder vernos entre tanto.
Un vértigo terrible que brota del cuerpo.
Así mismo el reflejo del interior
donde un río bajo la piel
erosiona hasta hacer crecer un gran hueco.
De esos abismos insaciables,
de esos monstruos nocturnos
que al oído te rugen y son imprudentes.
Aquello así mismo se deja ir,
a ninguna parte tal vez,
suspendido sobre un océano de sombras
donde el tiempo no deja de ser nada.