ENRIQUE CARLOS. Guadalajara, Jalisco, 1988. Poeta, editor, músico y artista visual. Fue becario del PECDA, de la Secretaría de Cultura de Jalisco en 2006–2007. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía Guillermo López Muñoz en 2014. Es autor de Crisantemo cielo [CONACULTA, 2007], El show de los muertos [Impronta Casa Editora, 2015] y Un caballo, contestó mi madre [Ediciones-O, 2022]. Actualmente dirige Sombrario Ediciones.
ARTE POÉTICA
I
Escribo la palabra viento
y algo se la lleva.
II
Mentira.
Escribo la palabra viento
y nada se la lleva.
La palabra viento no sopla.
La palabra viento no lleva consigo nada.
III
Sin embargo, existe.
La palabra viento, quiero decir.
Quiero decir y digo.
Digo viento
y la palabra viento se transforma en viento.
Vaho y víscera en la boca.
Lengua.
ESPACIOTIEMPO
Cumples 34 años
y cocinas arroz chino para los invitados.
Lo pruebas
algo anda mal,
recuerdas que tienes 8 años
y que nunca has cocinado arroz chino
para ningún invitado.
Buscas ayuda,
abrazas la pierna de tu madre
donde no hay nada.
Olvidas que tienes 72 años
y que tu madre yace
en una tumba familiar.
EL POEMA BLANCO [Pure beauty]
I
Tiene las orillas blancas.
Su centro es blanco de igual manera.
[Piedra blanca sobre piedra blanca].
II
Difícil saber dónde comienza
y dónde termina. Imposible
descifrar si escrito tiene la palabra
blanco
o lo que hay es solamente
la ausencia de la palabra
negro.
III
Hay quienes dicen
que aquello no es un poema.
Otros afirman que se trata de nada
un trozo de papel únicamente.
Algunos más
le rinden culto: devotos ateos
de la trasparencia.
IV
Pero lo cierto es que está ahí:
un terrible vacío
imposible de abarcar.