Isbel Hernández – El viento no puede ser mío

Isbel Hernández Monteagudo. Licenciada en Comunicación Social. Poeta. Miembro de la AHS de Villa Clara. Obtuvo la Beca Nacional de Creación Literaria en 2211, Sigifredo Álvarez Conesa, en el género (Poesía). Publicó en 2015 su primer poemario: Luz, deleite cometido. Sus poemas aparecen publicados en las antologías: Corazón Central ( Casa de la Cultura Ecuatoriana, núcleo de Santa Elena 2016), Estos poetas del milenio, ( Estados Unidos 2016), La necedad de las truchas, ( Unam 2016), La estrella en germen, ( Sed de Belleza 2017), Maternidad, (Chile 2021), Una sola voz, ( Chile 2021), en la revista cubana Amnios y en la chilena Es/ Kupe. Recientemente poemas suyos fueron publicados en la prestigiosa revista Crear en Salamanca, y en la revista de críticos y poetas cristianos TIBERIADES, (España) y también en la revista Italiana Poetas por la paz y la libertad, y además en la revista Villaclareña de Literatura Violas # 2. Fue galardonada con un quinto premio por el texto poético, La maldita circunstancia, por la promotora y editora Escritores sin fronteras, (Perú).Ha participado en eventos provinciales y nacionales como la Feria Internacional del libro de Cuba, en el Mítin Poético Virtual de La Habana y en el Festival de Poesía de La Habana 2021, así también en el encuentro Hispanoamericano de Escritores que convoca la Ahs de Villa Clara. Quedando finalista en las Beca Casa Seoane de este evento en el género (Poesía). Su obra poética actualmente también se difunde por las redes sociales en canales de Youtube  tales como Sentados en el aire que dirige el poeta Juan Carlos Recio desde su Biblioteca virtual de escritores cubanos, en el reconocido blog El pez soluble  y en el canal de Youtube de Escribanía Dollz y cartas de amor de la poeta Liudmula Quincoses. Es miembro del grupo literario femenino: Discurso de Eva. Ha trabajado como promotora del CPLL en Santa Clara y como librera y poeta en el proyecto cultural La piedra Lunar, que dirigen los reconocidos escritores, Lorenzo Lunar y Rebeca Murga. Es miembro fundador del taller de poesía, La estrella en germen, dirigido por el reconocido poeta Sergio García Zamora.

 

 

NOCHE DE PÁRAMOS

 

Tú me enseñaste a devorar los páramos,

devorarlos junto a ti

para hablar de los hambrientos perros

de la Pascua,

de los hambrientos perros

que evaden las raíces.

Por eso tú me devoraste las sienes un día de marzo

y no pude ser Calipso

sobre la arena.

Por eso tú

pediste el canto de las guayabas

en agujeros

y refugiaste a la nube

sobre un cielo de almendras.

Entonces, recordé en parte

el aluvión que sobrevenía por años

de tu cuerpo sobre mí,

haciéndome creer

que la vida no tiene enemigos,

sino amores

y tierras baldías.

 

 

 

DÍSCOLA

 

El viento no puede ser mío,

ni un rehén,

ni un objeto,

nada tiene que ver con mi voluntad.

El viento es el pelo de una mujer hermosa

que rodea la ciudad de Ítaca,

y no te mira a los ojos

ni palpa a tu lado

su temblor de parte aguas

o de bestia salvaje,

no te mira a los ojos en vano,

se sabe una mujer

que conoce tu verdad

las caricias que el viento

suelta sobre Ítaca

rodeada ahora de sobrevivientes

de lava blanca y roja

que confunde el mar

y no se asienta en ningún sitio

cuando pules su osamenta.

 

 

 

VITUPERIO

 

Yo habría recorrido

el iluminismo de tu cuerpo con mis letras,

no Voltaire,

ni Diderot.

Ya no pensar en los grandes ojos fijos

que todo lo ven

y todo lo saben,

me aproxima

e inclinada te elogio

como a un vituperio

al que saciaste como uvas.

Al que saciaste de soles

que nos ahogaron el alba.

Ansias tengo de ver tus colinas y museos.

También ver tus manos.

Yo habría sido la paz que reina con sus mitades,

partidaria

de aquel iluminismo tuyo

entre la plenitud,

entre los bambúes.

Partidaria de tu pensamiento,

de tu pasión,

hubiese sido lo que no fui.

Pero tu piel es ahora

la humana y la carnal

armada de Rosseau,

el mas oscuro.

Y digo que las estrellas

siembran sus vidas

y que el odio pertenece a David Hume,

cuando la noche cosecha

muerte.

 

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